37.
Algo como voltear la mirilla de las puertas,
O mearte en la alfombra del pasillo.
Podrías apagar a tiros las bombillas,
Podrías llamar a todos los números de emergencia,
Pedir ambulancias a todos los hospitales,
Y encargar mil ataúdes para los enanos del Circo
Chino.
Definitivamente, podrías denunciar a tu madre,
Calumniar al vecino,
Organizar safaris para irrumpir en los vestiers de las damas.
Podrías hacer todo eso.
Robar, escupir, beberte el líquido de los
ceniceros,
Disecar las babas de los estúpidos
Y venderla como una pomada milagrosa.
Hacer licor casero en la tina del baño,
Saltarte la escala evolutiva, volver a la
fotosíntesis
Y a la geometría euclidiana,
Al diámetro sencillo de una teta,
Al juego vulgar y maravilloso de incendiar
colchones,
De desnudarte a la hora del amor.
del libro: "Madison Avenue, para un enero salvaje".
Mmm...
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